Girassol

E tudo que acontece
Já não é mais percebido por outrém.
Seu infinito ressaltou-se,
Particular e exclusivo.

Saudades dolorosas de seu bem
E de qualquer outro lugar da Terra.
Já sentia quase indiferença de tudo,
Com um quê de medo.

A insensibilidade do mundo
Quase a corrompera,
Não fosse pelo amor nas veias
E o coração não aguentaria.

Quão belo é o jardim
Em seu infinito; Invisível
Á olhos e bocas sedentas.
Reservado a um girassol chamado amor.