Aquarela

A aquarela secou.
Não há mais como pintar:
Nem sorrisos, nem dores.
Ser artista é passado.

Sem o roxo,
Morreram todas as amoras,
O vinho secou na boca,
A paixão falhou.

Sem o vermelho,
Acabaram-se as maçãs,
A doçura do primeiro beijo,
E o amor apodreceu.

Sem o amarelo,
Os girassóis caíram por terra,
O sol perdeu-se no infinito,
O sorriso desbotou.

Sem o verde,
Todas as folhas murcharam,
Os pássaros nas gaiolas,
E a esperança erradicou.

Sem o azul,
O céu despetalou,
O avião explodiu,
Você não chegou.