Azul

A maquiagem do rosto borrou.
Havia aquele velho botão de rosa no jardim,
E também um sonho na ponta do dedo.

A rosa desabrocha, desabrocha…
Não, não desabrochou.
Ficou intacta na ponta do dedo.

Assim como o sonho de pintar
Para sempre o céu de cinza.
Azul é tóxico e causa desespero.

E o desespero causa náuseas.
Pobre do botão de rosa!
Não merede o vômito que lhe oferecem.

Em forma de declaração de amor.
Sonho todo descolorido,
Coberto de náusea de alguém.

Tudo bem brega.
Tudo bem clichê.
Tudo bem fim de tudo.

Tudo bem.
Tudo bem sujo.
Tudo bem daquela cor.